La portada del cuarto álbum de estudio de Rosalía, «Lux», muestra a la artista española (catalana) vestida con un hábito de monja. Bajo la tela blanca, se mece. Incluso la palabra “hábito” resuena como prenda simbólica y práctica diaria, en alusión a las virtudes religiosas que sustentan esta obra triunfante y extraordinaria en cuatro partes y 18 canciones. A diferencia del mundo electrónico y nítido de su tercer álbum, “Motomami”, ganador del Grammy, el último álbum de Rosalía la ubica en una orquesta. Aquí no encontrará ningún «éxito» obvio; el énfasis está en su voz y el ascensor controlado por el conjunto.
“Lux” se desarrolla como una odisea espiritual, construida a partir de los materiales y referencias que Rosalía ha recopilado y ordenado con delicada intención a lo largo de los últimos tres años. Es un viaje tan maravilloso de emprender como de absorber, y este desafío es el corazón mismo del proyecto. Lejos del pop contemporáneo, cada nota y cada letra exige toda tu atención; la recompensa es la trascendencia, aunque el material te empuje a anotar como un estudiante de filosofía con un marcador en la mano.
Cabe recordar que es una música formada en el conservatorio que asistió a la Escuela Superior de Música de Cataluña, donde estudió interpretación vocal flamenca en un prestigioso programa que admitía sólo un alumno por año. Rosalía, la primera solista en ganar álbum del año en los Grammy Latinos desde Shakira en 2006, se ha establecido como una aficionada a la experimentación significativa con el mundo etéreo y flamenco de “El Mal Querer”. Ella duplicó esa innovación con “Motomami”, cuyas colisiones que traspasaron los límites, que van desde el reggaetón hasta el pop, el hip-hop y más, no se parecían a nada en la música convencional (sin importar el idioma) en ese momento.
Es por eso que los oyentes se sumergieron de cabeza en el glacial caos orquestal de «Berghain», una caída libre de cuatro minutos con Björk e Yves Tumor como primer sencillo del proyecto. Ella hace lo inesperado a lo largo de “Lux”, desafiando a los oyentes no sólo con un cambio radical en la dirección musical de “Motomami”, sino también con una historia conceptual completamente realizada. En entrevistas promocionales, Rosalía ha citado a santos de todo el mundo –a menudo artistas o mujeres poco convencionales– como guías. En la medida en que se remontan estas referencias, fusiona todas las épocas, iluminando lecciones sobre las expectativas sociales, la autonomía personal y la tensión entre la dedicación y el deseo. En “Novia Robot”, canta en mandarín (uno de los 13 idiomas que aparecen): “Todo lo que querías / era una novia robot / Lo siento cariño / pero soy real”; como una oda a Sun Bu’er, se dice que la santa poeta taoísta se desfiguró con aceite hirviendo para escapar de la atención de los hombres y dedicarse por completo a su viaje divino.
Los temas de santidad están siempre presentes, pero en “Porcelena” cristaliza la filosofía del álbum: su aceptación de que ella es al mismo tiempo nada y la “luz del mundo”. Vislumbramos su comprensión de sí mismo y de lo sagrado: su terror, su pena, su éxtasis y su sufrimiento. Estos destellos autobiográficos llegan en oleadas líricas. Los escuchas en canciones como «La Perla», donde llama a un «playboy» «terrorista emocional», y «Focu Ranni», una desgarradora reflexión sobre su compromiso roto con la estrella del reggaetón Rauw Alejandro: «Nadie tirará arroz al cielo… no habrá nadie que bendiga un amor que nunca conocerá del todo; grabé tu nombre en mis costillas / pero mi corazón nunca tuvo tus iniciales».
Los instrumentos son tan complejos y exuberantes como sus fervientes pistas vocales, que suben y bajan en segundos. Respaldado por muros de sonido, sientes cada temblor de su voz en sus momentos más frágiles. Tiene mucho sentido que termine con imágenes de su propio funeral. En “Magnolis”, canta: “Dicen que si ves pasar la muerte / en ese Mercedes largo / te traerá buena suerte / Estáis todos aquí / hasta mis enemigos lloran hoy”. » Su voz se convierte en un susurro mientras canta sobre esta comunión: entre el vacío y la divinidad, y más allá de las relaciones, el dinero o lo mundano. El vacío no es algo que deba llenarse, sugiere, sino más bien una línea directa para sentir a Dios.
En un mundo sobresaturado de ruido, este nivel de convicción artística nos recuerda que los creadores más atrevidos resisten el estancamiento. Cuanto más se vuelven hacia adentro, más se inclina el mundo para escucharlos.
